Осень. В редакционном холодильнике самозародились три солёных огурца на блюдечке.
— Ух ты! Кто принёс? (Мням-мням-мням…)
— Я, — признаётся коллега, — но они не очень вкусные.
— Да ладно, хорошие огурцы! — хором говорим мы.
— Нет. (С честной грустью художника, потерпевшего творческую неудачу.) Они мягкие получились, не хрустят. И базилика много.
— Не хрустят? (Мням-мням-мням…) Да, хрустят не очень. А больше нету?